SOMOS ESTATUAS DE SAL: EL AMOR NOS CONSTRUYE...EL AMOR NOS DERRUMBA

"La historia que a continuación leerás refiere a un tiempo que no puedo precisar... como así también sus hechos, cuya veracidad, se acurrucan en algún lugar lejano de mi mente acunándose en las tinieblas de mis sueños..."

Abrió la puerta de su estudio, y rogó que no viniera ningún cliente para ser atendido. Por primera vez, el joven profesional, deseaba estar solo. Afuera, un hermoso y tibio sol de mayo comenzaba a asomarse, infiltrándose tímido sus rayos a través de los vidrios de la sala de espera de una oficina decorosamente vestida.
-¿Cómo no me di cuenta antes...? - ¿Dónde estuve los últimos dos meses de mi vida...?- preguntas lanzadas al vació, una y otra vez, casi en silencio, pero como sentencias inapelables, siniestras que no guardaban relación con "su realidad".
El joven profesional sólo se sentía acompañado por la dulce melodía de los pájaros que tanto abundaban por la ciudad de Burzaco, y por sus frondosos árboles que se mecían al compás de su corazón, cuyo latir era rápido y seco. Sentado en su sillón, tomó alguna hoja de papel romaní dispersas arriba del escritorio que habían quedado algo desordenadas del día anterior, y la ubicó sobre la vieja Remington heredada de su tío, quien había sido como un segundo padre para él. Se refregó sus ojos para despejar algunas lágrimas que involuntariamente se desgarraban bajando por sus mejillas como ríos caudalosos, cerró sus ojos por enésima vez y respiro profundo...¿Cómo se me fue de las manos la situación después de tanto tiempo...?, volvía a preguntarse, ahora sí, siendo las paredes testigos de esas palabras. Miró la hora en el reloj del escritorio que marcaba las 8:30 de esa tibia mañana, dejó de reclinarse en el sillón y adoptó su posición para escribir, como lo hacía siempre con cualquier demanda, con la diferencia que él sentía que aquí le iba su vida. Volvió a respirar muy hondo y a su vez profundo, y comenzó a mezclarse el canto de los pájaros con la percusión de la máquina de escribir junto a la voz de jilguero del trovador Silvio que salía de un viejo grabador Sansei como la banda de sonido ideal de aquella triste mañana de otoño. El espejo que se encontraba casi de perfil al escritorio, fue su principal cómplice, en su reflejo podía leerse, con algo de dificultad, al joven profesional escribiendo algo cuyo encabezado podía leerse como "Partitura en Gama de Gris", mientras rogaba, por enésima vez que nadie fuera a su estudio...mientras sus lágrimas gambeteaban el pasado...

PARTITURA EN GAMA DE GRIS

Quizás Hoy te vas de mis manos...
Golpea el pecho fuerte, cual extraño y leve temblor,
Sucumben mis recuerdos cíclicos, la portentosa realidad,
Así es....Hoy te vas de mis manos...
El Tenue Llanto, La "Pícara Sonrisa Cómplice",
El Fuerte Abrazo, La Charla Conmovedora,
Siento en ellos el Pretérito,
Fueron "Antes", No ya Ahora.

Quizás Hoy te vas de mis manos..
Aquel Amanecer distinto, implacable, algún día llegó,
Y una Tristeza Somnoliente...
Se Instaló en mi Interior (tal vez para Siempre!),
Me Sedujo Fuertemente, y me ató,
Y el Sol, por vez primera,
No Sonrió en la Ventana de mi Alma.

Y Por Momentos me encontré tan Solo...
Era tu Cuerpo Asilo de otro Interior,
Tan distinto a mi Piel...Era Ello Tan Extraño...

Quizás Hoy te vas de mis manos...
Contemplando en mi Sien...
Un Viejo Film Protagónico,
Y es el Tiempo quien Desvía las Instancias...
Y es la Vida quien me Saluda a la Distancia,
Quien me Suplica Perdón...y a su Vez Exclama:
- "SON LAS REGLAS Del JUEGO HIJO"-

Quizás Hoy te vas de mis manos...
Mientras el Cristal de mis Ojos...
Empañan Nuestros Proyectos Alados.

por Darío C. Carzino


"Los Padres Sensatos Dan a Sus Hijos Fuertes Raíces y Amplias Alas...Y un Mapa...o Una Brújula" anónimo chino

Mi primer carro!...